tag:blogger.com,1999:blog-45817317886222530742024-03-13T03:06:43.246-07:00DES BRINS D'ECRITURELAURE CORDELEThttp://www.blogger.com/profile/06062656740065755071noreply@blogger.comBlogger44125tag:blogger.com,1999:blog-4581731788622253074.post-74954222381496407972023-05-31T05:59:00.001-07:002023-06-17T06:02:52.810-07:00Comme un cri<p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Comme un cri qui s'</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">é</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">l</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">è</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">ve</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Haut dans le ciel</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Et s'</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">é</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">tire encore et encore</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Jusqu'</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">à </span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">toucher le soleil</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Un acte de joie pure</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Un voeu d'esp</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">é</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">rance</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Et le cri s'</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">é</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">tend et s'envole</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Dans l'infini des cieux</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Jusqu'</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">à </span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">toucher l'horizon</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Un chant d'</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">é</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">merveillement</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Un hymne de puissance</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Et le cri retombe et sombre</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Br</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">û</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">l</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">é </span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">par l'infini</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Il dispara</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">î</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">t lentement</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Jusqu'</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">à </span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">se fondre dans le n</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">é</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">ant</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Dernier souffle de vie</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Une </span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">é</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">tincelle d’avenir…</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;"><br /></span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Écrit à Beaucaire, le 31 mai 2023</span></span></p>LAURE CORDELEThttp://www.blogger.com/profile/06062656740065755071noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4581731788622253074.post-70022355563955068802023-05-31T05:52:00.001-07:002023-06-17T05:59:20.409-07:00Ainsi il marche<p><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Ainsi il marche dans la vall</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">é</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">e de la mort</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">É</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">treint d'angoisse et pourtant lib</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">é</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">r</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">é</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Du poids d'une vie qui l'enfon</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">ç</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">ait en terre</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Il ne marche pas, il danse !</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Il sautille et il tournoie dans les ombres</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Elles planent autour de lui</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Elles tourbillonnent dans ses pas</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Ivre de sa libert</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">é</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Il ne danse pas, il vole !</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Il </span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">é</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">tend ses bras comme des ailes immenses</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Et les ombres le portent</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Elles se perdent dans les nu</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">é</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">es</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Ivres de sa l</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">é</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">g</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">è</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">ret</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">é</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Il ne vole pas, il s'</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">é</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">l</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">è</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">ve !</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Dans un souffle ultime il atteint le n</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">é</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">ant</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Et les ombres le d</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">é</span></span><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">vorent</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Les ombres l'engloutissent</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span class="s2" style="font-size: 11px; line-height: 13.199999809265137px;"><span class="bumpedFont15" style="font-size: 1.5em; line-height: 19.799999237060547px;">Ivres de sa jouissance.</span></span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span style="line-height: 21.600000381469727px;"> </span></p><p class="s3" style="font-size: 18px; line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><span style="line-height: 21.600000381469727px;"><span style="font-size: medium;">Écrit à Beaucaire, le 31 mai 2023</span></span></p><p class="s3" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 10px; margin-top: 0px;"><br /></p>LAURE CORDELEThttp://www.blogger.com/profile/06062656740065755071noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4581731788622253074.post-43059894539501149872022-09-25T12:37:00.002-07:002022-09-27T08:35:39.238-07:00Le Temps <p><br /></p><p class="p1" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s1" style="font-family: UICTFontTextStyleBody;">Le temps qui s’étire </span></p><p class="p1" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s1" style="font-family: UICTFontTextStyleBody;">Et danse, danse</span></p><p class="p1" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s1" style="font-family: UICTFontTextStyleBody;">Dans les vagues de l’oubli </span></p><p class="p1" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s1" style="font-family: UICTFontTextStyleBody;">Et ta main, là </span></p><p class="p1" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s1" style="font-family: UICTFontTextStyleBody;">Sur mon front</span></p><p class="p1" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s1" style="font-family: UICTFontTextStyleBody;">Comme un cadeau repris</span></p><p class="p1" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s1" style="font-family: UICTFontTextStyleBody;">Qu’on n’ouvrira jamais </span></p><p class="p1" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s1" style="font-family: UICTFontTextStyleBody;">Moment de grâce </span></p><p class="p1" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s1" style="font-family: UICTFontTextStyleBody;">Moment d’ennui</span></p><p class="p1" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s1" style="font-family: UICTFontTextStyleBody;">Léger, trop</span></p><p class="p1" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s1" style="font-family: UICTFontTextStyleBody;">Doux</span></p><p class="p1" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s1" style="font-family: UICTFontTextStyleBody;">Pensée qui traverse le temps</span></p><p class="p1" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s1" style="font-family: UICTFontTextStyleBody;">Furtivement </span></p><p class="p1" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s1" style="font-family: UICTFontTextStyleBody;">Moment donné </span></p><p class="p1" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s1" style="font-family: UICTFontTextStyleBody;">Moment repris </span></p><p class="p1" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s1" style="font-family: UICTFontTextStyleBody;">Et mon cœur qui chante</span></p><p class="p1" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s1" style="font-family: UICTFontTextStyleBody;">Balbutie</span></p><p class="p1" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s1" style="font-family: UICTFontTextStyleBody;">En pleurant </span></p><p class="p1" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s1" style="font-family: UICTFontTextStyleBody;">Et toi, là </span></p><p class="p1" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s1" style="font-family: UICTFontTextStyleBody;">Immobile </span></p><p class="p1" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s1" style="font-family: UICTFontTextStyleBody;">Statue glacée </span></p><p class="p1" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s1" style="font-family: UICTFontTextStyleBody;">Qui juge</span></p><p class="p1" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s1" style="font-family: UICTFontTextStyleBody;">Qui s’éloigne </span></p><p class="p1" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s1" style="font-family: UICTFontTextStyleBody;">Tristesse infinie</span></p><p class="p1" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s1" style="font-family: UICTFontTextStyleBody;">Des adieux oubliés…</span></p><p class="p1" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s1" style="font-family: UICTFontTextStyleBody;"><br /></span></p><p class="p1" style="-webkit-text-size-adjust: auto; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;"><span class="s1" style="font-family: UICTFontTextStyleBody;"><span style="font-size: x-small;">Beaucaire, </span></span><span style="font-family: UICTFontTextStyleBody; font-size: small;">le 24 septembre 2022</span></p>LAURE CORDELEThttp://www.blogger.com/profile/06062656740065755071noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4581731788622253074.post-67207673041497641212021-10-06T10:34:00.000-07:002021-10-06T10:34:04.083-07:00D'un Trou...D’un trou faire un monde<br />
Partir du néant pour aboutir à l’exploit<br />
Et bondir dans la ronde<br />
Doucereuse et perverse de l’entre soi<br />
Du cratère remonter en rampant<br />
Pour se tenir droite face à l’infini<br />
Arpenter cette terre en sang<br />
Et chasser le jour d’un geste de nuit<br />
Du fond de soi-même lancer<br />
L’unique cri lancinant qui résonne<br />
Et se mettre alors à danser<br />
Sur le tempo lugubre du glas qui sonne...<br />
<br />
<span style="font-size: x-small;">Ecrit à Beaucaire le 8 septembre 2018</span>LAURE CORDELEThttp://www.blogger.com/profile/06062656740065755071noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4581731788622253074.post-11470936782665026522021-10-06T10:33:00.000-07:002021-10-06T10:33:47.198-07:00Quatrain de NuitIl est plaisant de découvrir<br />
Un peu d'amour dans sa couche<br />
C'est cela ou bien s'ouvrir<br />
A tout ce qui ouvre la bouche <br />
<br />
<span style="font-size: x-small;">Ecrit à Paris, le 6 septembre 2009</span>LAURE CORDELEThttp://www.blogger.com/profile/06062656740065755071noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4581731788622253074.post-78355390503244117442021-04-09T10:19:00.001-07:002021-04-09T10:19:10.676-07:00Sale Temps pour les Mouches<p>Sale temps pour les mouches</p><p>Ça crève à l’envie</p><p>Ça frissonne et ça pleure</p><p>Ça pue aussi</p><p>Pauvre humanité perdue</p><p>Esprits à la dérive </p><p>Libertés en péril </p><p>Le ciel s’ouvre sur nos têtes</p><p>Les orages se succèdent </p><p>La Terre hurle de douleur</p><p>Et la foudre s’abat sur nos vies</p><p>Sale temps pour les mouches</p><p>Aucune arche ne nous sauvera</p><p>Aucun retour n’est possible</p><p>Les tornades nous ravagent</p><p>Les guerres éclatent </p><p>Et le temps passe trop vite</p><p>Efface nos vies fragiles </p><p>Lamine notre passé </p><p>Les rageux nient l’Histoire </p><p>La refondent en mauvais roman </p><p>Notre futur s’assombrit </p><p>Sale temps pour les mouches</p><p>C’est la vie même qui pue...</p><p><span style="font-size: x-small;">Ecrit à Beaucaire, le 09 avril 2021</span></p>LAURE CORDELEThttp://www.blogger.com/profile/06062656740065755071noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4581731788622253074.post-30508534884991262442020-11-12T08:50:00.001-08:002020-11-13T08:57:27.161-08:00LIVRE LIBRE<p style="text-align: justify;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5gJ7T0p_ZFi57YjV9C8b_dTtg6Pusn8wbLcv1U82kyYtLShKtc8yHE6zL_Ce__raVXmsD4Hz_ZECuFK9uipQ26Fw_oCW41u77uWNWGugZEcGSLJfMghPr-VgH-wf-JnCp_Ls7TQh0Kg/s500/bruler_livres_incendie_feu_.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="348" data-original-width="500" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi5gJ7T0p_ZFi57YjV9C8b_dTtg6Pusn8wbLcv1U82kyYtLShKtc8yHE6zL_Ce__raVXmsD4Hz_ZECuFK9uipQ26Fw_oCW41u77uWNWGugZEcGSLJfMghPr-VgH-wf-JnCp_Ls7TQh0Kg/s320/bruler_livres_incendie_feu_.jpg" width="320" /></a></div><br />"Oh ! Maman regarde !" C'est elle qui m'a repéré en premier, la petite fille si mignonne qui s'ennuyait à suivre ses parents dans cette brocante. Elle a tiré sa mère jusqu'à moi et toutes deux se sont penchées sur ma couverture avec émerveillement. La maman m'a pris délicatement dans ses mains, en veillant à ne pas m'abîmer, elle a tourné mes pages très lentement, presque révérencieusement... "Un livre !" a dit alors le père en les rejoignant "Cà alors ! Je n'en ai pas vu depuis que j'étais gamin." Il m'a examiné à son tour, avec des yeux brillants de joie et d'émotion, je vous jure que j'ai vu une larme perler au bord de ses cils... Et comme je le comprenais ! Si j'avais pu pleurer moi aussi, j'aurais délavé tous les mots, toutes les phrases de ce petit recueil de poésie à dire vrai assez quelconque. J'avais conscience d'avoir acquis une valeur inusitée au fil du temps, nous étions si peu à avoir survécu à ce que nous nommions entre nous "la grande flambée" depuis ce jour funeste où le gouvernement avait décrété que nous étions des nids à microbe et que nous propagions dangereusement la pandémie. Morts de peur, les paisibles citoyens s'étaient transformés en furies, nous jetant par la fenêtre de leurs maisons, nous arrachant des étagères des librairies et des bibliothèques, nous rassemblant ensuite pour nous jeter sans autre forme de procès dans des feux immenses ! Ils brûlèrent pendant plusieurs semaines ces feux, et j'y ai perdu tant de frères et soeurs que mon pauvre coeur s'est brisé, irrémédiablement... <p></p><p style="text-align: justify;">Je ne sais plus trop comment j'ai survécu. Sans doute ai-je été sauvé des flammes par un amoureux des livres, un irréductible qui ne supportait pas que l'on nous sacrifie sur l'autel des mesures sanitaires. Aujourd'hui je suis dans cette brocante, un peu caché tout de même parce que la brave dame qui a loué cet emplacement craint d'avoir une amende si je suis dénoncé. Elle m'a gentiment nettoyé de la poussière accumulée au fil de mes pérégrinations, m'a rafistolé autant qu'elle le pouvait, et m'a proposé de m'offrir une nouvelle vie. J'ai dit oui, bien sûr ! Et peut-être que la gentille famille qui se penche sur moi en ce moment me prendra chez elle, m'installera dans une belle bibliothèque avec d'autres rescapés, et nous gardera tous... Je sens déjà mes pages frémir entre leurs mains, je ressens leurs émotions et leur plaisir, je revis !</p><p style="text-align: justify;">Vous pensez que j'ai tort d'espérer ? Mais je suis un livre, un recueil de poésie qui justement chante l'espoir et l'amour tout au long de sa cinquantaine de pages. Je suis petit, c'est vrai, je n'ai pas l'arrogante assurance d'une anthologie, mais je ne me laisserai pas déloger à nouveau sans réagir. La première fois ils m'ont eu par surprise, aujourd'hui je suis prêt ! Venez, je vous attends. Vous n'avez plus le droit de me brûler, je suis devenu un objet rare, un objet de valeur, et quoi que vous me fassiez, les mots et les phrases inscrits dans mes pages demeureront. Certains les ont appris par cœur, il les feront revivre, ils les déclameront, ils les chanteront, ils leur offriront la gloire. Moi je ne suis qu'un porteur, les mots sont le message. Et les autres, tous les autres qui ne lisent pas, qui ne nous aiment pas, je leur demande juste de me laisser vivre. Aujourd'hui j'ai gagné mon combat, je suis un livre libre.</p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">Ecrit à Beaucaire,</span></p><p style="text-align: justify;"><span style="font-size: x-small;">le 12 novembre 2020</span></p><div><br /></div>LAURE CORDELEThttp://www.blogger.com/profile/06062656740065755071noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4581731788622253074.post-72471168572567142552020-09-30T08:21:00.005-07:002020-09-30T08:24:16.640-07:00Recette du Connard à l'Etouffée<div style="text-align: left;"><span style="font-family: inherit;">Prendre un connard<br /></span><span style="font-family: inherit;">Ajouter une pincée d’arrogance<br /></span><span style="font-family: inherit;">Et un zeste de vantardise<br /></span><span style="font-family: inherit;">Se méfier de son ego<br /></span><span style="font-family: inherit;">Et de ses coups de colère<br /></span><span style="font-family: inherit;">Avec un peu de chance<br /></span><span style="font-family: inherit;">Et beaucoup de gourmandise<br /></span><span style="font-family: inherit;">Le servir en apéro<br /></span><span style="font-family: inherit;">Pour étouffer ses cris<br /></span><span style="font-family: inherit;">Bien serrer le bâillon<br /></span><span style="font-family: inherit;">Et surtout sans faiblir<br /></span><span style="font-family: inherit;">Faire taire ce bâtard<br /></span><span style="font-family: inherit;">Et s’il tourne de l’œil tant pis<br /></span><span style="font-family: inherit;">Le réduire à l’impuissance<br /></span><span style="font-family: inherit;">Lier ses chevilles et ses poignets<br /></span><span style="font-family: inherit;">Le parsemer d’herbes aromatiques<br /></span><span style="font-family: inherit;">Le truffer avec soin d’ail et d’échalotes<br /></span><span style="font-family: inherit;">Saler et poivrer à votre convenance<br /></span><span style="font-family: inherit;">Cuire à l’étouffée à feu très doux<br /></span><span style="font-family: inherit;">Pour attendrir la viande<br /></span><span style="font-family: inherit;">Servir chaud dans le plat de cuisson<br /></span><span style="font-family: inherit;">Accompagné d’un vin rouge corsé<br /></span><span style="font-family: inherit;">Déguster lentement les parties charnues<br /></span><span style="font-family: inherit;">Prendre un vomitif si la nausée survient<br /></span><span style="font-family: inherit;">Servir les restes aux chiens.</span></div><p><span style="font-size: x-small;">Ecrit à Beaucaire l</span><span style="font-size: small;">e 29 septembre 2020</span></p>LAURE CORDELEThttp://www.blogger.com/profile/06062656740065755071noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4581731788622253074.post-75522403784726198832020-07-17T01:00:00.001-07:002023-07-16T12:11:17.604-07:00LES ENFANTS DE BOOSTER<p> Les cris et les rires des enfants</p><p>Crèvent le silence du matin </p><p>La vie entre par effraction </p><p>Balaie la tristesse des habitudes </p><p>Creuse son trou de joies simples</p><p>Dans nos vies déchirées par l’absence</p><p>Rayons de jouissance absolue </p><p>Bouquets de sensations éculées </p><p>Mais toujours vivaces et fortes </p><p>Les petites âmes nourries de plaisir </p><p>Viennent nicher au creux de nos vies</p><p>Avec la simplicité des cœurs purs</p><p>Et l’amour de ceux qui n’ont pas vécu </p><p>Plonger dans la vitalité de l’enfance </p><p>Qui porte nos espoirs déçus </p><p>Et la force de nos rêves invaincus</p><p>C’est renaître à la vie par la grâce de leurs rires</p><p><br /></p><p><span style="font-size: x-small;">Écrit à Beaucaire le 17 juillet 2020</span></p>LAURE CORDELEThttp://www.blogger.com/profile/06062656740065755071noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4581731788622253074.post-32264446241650812172020-05-29T07:25:00.000-07:002020-05-29T07:25:04.631-07:00Il est l'heure<div class="p1" style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span class="s1" style="font-family: inherit;">Emmène moi vers la lumière </span></div>
<div class="p1" style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span class="s1" style="font-family: inherit;">Là où le ciel rejoint la mer</span></div>
<div class="p1" style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span class="s1" style="font-family: inherit;">Quittons les eaux tourmentées </span></div>
<div class="p1" style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span class="s1" style="font-family: inherit;">De nos amours passées </span></div>
<div class="p1" style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span class="s1" style="font-family: inherit;">Laisse-moi enfin t’aimer</span></div>
<div class="p1" style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span class="s1" style="font-family: inherit;">Donne-nous le goût de vivre</span></div>
<div class="p1" style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span class="s1" style="font-family: inherit;">Ne refuse pas le bonheur </span></div>
<div class="p1" style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span class="s1" style="font-family: inherit;">Nous serons deux à revivre</span></div>
<div class="p1" style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span class="s1" style="font-family: inherit;">Viens ! Il est l’heure...</span></div>
<div class="p1" style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span class="s1" style="font-family: inherit;">Ne crains pas la nostalgie </span></div>
<div class="p1" style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span class="s1" style="font-family: inherit;">Elle nourrit notre histoire</span></div>
<div class="p1" style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span class="s1" style="font-family: inherit;">Et cette flamme qui luit,</span></div>
<div class="p1" style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span class="s1" style="font-family: inherit;">Vaillante, au cœur de nos vies</span></div>
<div class="p1" style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span class="s1" style="font-family: inherit;">Tu sais, tu peux y croire !</span></div>
<div class="p1" style="font-stretch: normal; line-height: normal;">
<span class="s1" style="font-family: inherit;">Quand nous serons au creux du lit</span></div>
<div class="p1" style="font-stretch: normal; line-height: normal;">
<span class="s1" style="font-family: inherit;">Je mêlerai mes larmes à ton rire</span></div>
<div class="p1" style="font-stretch: normal; line-height: normal;">
<span class="s1" style="font-family: inherit;">Et les heures tendres de la nuit</span></div>
<div class="p1" style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span class="s1" style="font-family: inherit;"><span style="font-family: inherit;">A nos espoirs en devenir</span></span></div>
<div class="p1" style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span class="s1" style="font-family: inherit;">Prends ma main mon amour</span></div>
<div class="p1" style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span class="s1" style="font-family: inherit;">Accompagne-moi sur le chemin</span></div>
<div class="p1" style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span class="s1" style="font-family: inherit;">Il sera temps de revenir </span></div>
<div class="p1" style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span class="s1" style="font-family: inherit;">Quand l’horizon sera atteint</span></div>
<div class="p1" style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span class="s1" style="font-family: inherit;">Souris-moi, regarde-moi !</span></div>
<div class="p1" style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span class="s1" style="font-family: inherit;">Il est temps de nous aimer</span></div>
<div class="p1" style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span class="s1" style="font-family: inherit;">Nous avons toi et moi </span></div>
<div class="p1" style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span class="s1" style="font-family: inherit;">Des heures d’amour à combler</span></div>
<div class="p1" style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span class="s1" style="font-family: inherit;">De précieuses attentes à nourrir</span></div>
<div class="p1" style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span class="s1" style="font-family: inherit;">Et des rires au point du jour</span></div>
<div class="p1" style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span class="s1" style="font-family: inherit;">Avant que ne vienne le matin...</span></div>
<div class="p1" style="font-size: 23px; font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span class="s1"><br /></span></div>
<div class="p1" style="font-stretch: normal; line-height: normal; margin: 0px;">
<span style="font-size: x-small;">Écrit à Beaucaire, </span><span style="font-size: x-small;">le 29 mai 2020</span></div>
LAURE CORDELEThttp://www.blogger.com/profile/06062656740065755071noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4581731788622253074.post-7594384873329704652020-05-29T07:24:00.003-07:002020-05-29T07:24:40.255-07:00TOUT QUITTER...<div style="text-align: justify;">
Tout quitter pour démarrer une nouvelle vie, recommencer en d'autres lieux en se donnant une chance de réaliser un très vieux rêve... C'est cela qui me taraude depuis quelques temps ! Ce besoin irrépressible de changement, d'horizons plus vastes, de paysages arides sur lesquels se brisent les incertitudes. Cette netteté de la roche et de la terre brute, cette ombre rare et précieuse d'arbres qui croissent vaillamment en terres hostiles, ces tâches de couleur qui exaltent le bleu pur d'un ciel inégalé... Je ressens l'absolue nécessité de retourner à ma terre, non pas celle de ma naissance mais celle que mon cœur a faite sienne.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Longtemps j'ai cru que je pourrais construire ma vie en dépit de mes racines, je me suis trompée. Le bonheur ce n'est pas se satisfaire de ce que l'on a en fermant la porte à ses rêves. Ce n'est pas non plus de rester auprès de ceux que l'on aime en attendant qu'ils comblent votre soif d'absolu. Parce que une seule chose au monde peut y répondre : fouler de mes pieds nus la terre qui a nourri mon âme.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Je dis depuis longtemps que je ne veux pas mourir ici, en France. Ce n'est pas une question d'amour de mon pays, celui-ci est indéniable, c'est simplement la certitude que je ne saurais jamais reposer en paix ailleurs que chez moi. Il y a le pays qui vous voit naître et vous donne votre nationalité, et celui qui construit votre identité. Parfois ce sont les mêmes, parfois ils diffèrent... C'est pourquoi je me suis sentie si longtemps étrangère dans mon propre pays lorsque j'y suis "rentrée", selon la formule consacrée. Pour être franche je n'ai pas eu le sentiment de rentrer mais celui de me perdre... Malgré le fait d'avoir rencontré le soir même de mon arrivée l'homme qui allait devenir le père de ma fille et le pivot de ma vie, j'ai mis près de cinq ans à m'acclimater et à me sentir enfin chez moi. Le climat, les gens, les contraintes d'une ville comme Paris, les mœurs si différents de ce que j'avais toujours connu, ont été extrêmement difficiles à accepter. Je me flatte pourtant de posséder une très grande faculté d'adaptation, et je me suis en effet rapidement adaptée à ma nouvelle vie, mais je n'étais pas heureuse. Je souffrais d'un manque impossible à combler qui ne m'a toujours pas lâchée ! Malgré les années écoulées j'ai la plupart du temps le sentiment de vivre avec un trou au cœur...<br />
<br />
<span style="font-size: x-small;">Ecrit à Beaucaire, le 27 avril 2020</span></div>
LAURE CORDELEThttp://www.blogger.com/profile/06062656740065755071noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4581731788622253074.post-71566564200898452832018-07-24T14:46:00.005-07:002018-07-24T14:46:56.207-07:00Noirs sont les cœurs...Noirs sont les cœurs<br />
Qui se ferment à autrui<br />
Noires leurs erreurs<br />
Révélées aujourd'hui<br />
Noires leurs pensées<br />
Sans attraits et sans vie<br />
Vieilles photos pâlies<br />
Tournées vers le passé<br />
Noires sont les larmes<br />
Versées par les ennemis<br />
Comme le sang noirci<br />
Des amours salies<br />
Noires sont leurs chants<br />
Oraisons tristes infinies<br />
Aux accents funèbres<br />
Sans espoir sans envie<br />
Noirs sont les âmes<br />
Qui hantent nos vies<br />
Sans saveur et sans charme<br />
Délitées, tôt vieillies<br />
Absorbées par l'ennui<br />
Recrachées et trahies<br />
Noires seront désormais<br />
Ceux qui piétinent le temps<br />
Abandonnés à jamais<br />
Dans les limbes et le néant...<br />
<br />
<span style="font-size: x-small;">Ecrit à Beaucaire,</span><br />
<span style="font-size: x-small;">le 24 juillet 2018</span>LAURE CORDELEThttp://www.blogger.com/profile/06062656740065755071noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4581731788622253074.post-24516337463739770442018-07-16T02:16:00.004-07:002018-07-16T02:16:46.752-07:00Histoire de Veste<div style="text-align: justify;">
Et hop ! J’enfile ma nouvelle veste et je m’admire dans le grand miroir de leurs yeux. Elle me va si bien, j’en suis tout étourdi ! J’avoue qu’elle me serre un peu aux entournure, après tout je n’avais pas prévu de la mettre si vite et sa coupe est un peu étroite, j’imagine qu’ils l’ont cousue dans la hâte, pour me complaire. Mais ne serait-ce pas plutôt à moi de leur plaire ? Car après tout ce nouveau style me convient, je suis à l’aise et n’en ressens aucune gêne. Pour me tenir en pleine lumière elle me semble être le vêtement idéal, je me sens valorisé et pour un peu je m’applaudirais ! Me vient une réflexion... Pourquoi ai-je donc été si long à m’en saisir ? Elle n’offre que des avantages à ma nouvelle mesure, des poches partout pour y glisser les menus présents qu’ils ne manqueront pas de me faire, un tissu qui fait illusion et dont la couleur est en parfaite adéquation avec mon teint. Alors pourquoi me direz-vous ai-je tant tardé à l’accepter ? C’est que voyez-vous il n’est pas donné à tout un chacun de savoir quitter son gilet pour enfiler la veste qui vous est offerte. Est-ce la retourner ? Peut-être... </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">Ecrit à Beaucaire,</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">le 15 juillet 2018</span></div>
LAURE CORDELEThttp://www.blogger.com/profile/06062656740065755071noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4581731788622253074.post-54913687200306656402018-05-30T11:41:00.000-07:002018-05-30T11:41:17.370-07:00Histoire de Tête<div style="text-align: justify;">
Elle avait cette évidente faiblesse de tenir à sa tête. Non pas qu’elle fût exceptionnelle d’un point de vue esthétique, non cela n’avait en réalité aucune importance. C’était son contenu qu’elle protégeait autant que faire se peut. L’incroyable complexité des connexions neurologiques lui apparaissait comme la cartographie de tous ses possibles, et sa mémoire comme autant de minuscules tiroirs dans lesquelles elle rangeait tout ce qui lui serait utile selon un classement qui n’appartenait qu’à elle. C’était fort simple, et en même temps très compliqué, une chatte n’y aurait pas forcément retrouvé ses petits mais peu lui importait du moment que ces myriades d’informations attendaient sagement qu’elles les remonte à la surface pour les utiliser.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Alors bien sûr certains pouvaient penser qu’il y avait quelque chose de machiavélique à tant vouloir préserver ce savoir acquis au prix d’un minutieux travail de recherche. Et elle convenait volontiers que tout cela n’avait rien d’innocent, car en vérité l’innocence n’avait pas sa place dans les luttes qu’elle menait, et la naïveté encore moins. Si vous couchez avec le diable, avait-elle coutume de dire, vous vous embrasez et vous finissez par vous consumer ! La seule protection à l’épreuve des forces obscures était cette manie de l’étiquetage qui lui permettait de prélever les informations collectées pour les mettre de côté, se préservant ainsi de leur influence pernicieuse. La perversité qu’il y avait à plonger dans ce monde nauséabond aurait pu l’atteindre, mais il n’en était rien. Elle éprouvait la curieuse sensation de se dépouiller de toute haine au fur et à mesure qu’elle engrangeait les émotions les plus violentes, les plus destructrices, les plus improbables... Non pas qu’elle devienne une sorte de sainte, pas du tout. Mais elle atteignait une forme de stoïcisme qui ne laissait pas de l’étonner et qui la protégeait des vicissitudes que ses semblables ne se privaient pas de lui faire supporter. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La dure réalité du quotidien nourrissait son combat, la confortait dans ses luttes, la portait vers l’avenir qu’elle contribuait à construire. Elle s’accrochait à ses valeurs comme une arapède à son rocher, consciente d’évoluer comme une équilibriste sur une corde invisible et très instable qui mettait en danger sa sérénité à chacun de ses pas. Avoir senti passer si près de ses cervicales le souffle acéré de la guillotine l’amenait à vérifier régulièrement que sa tête, sa très chère tête sans laquelle elle ne serait rien de plus qu’un ectoplasme sans consistance, était toujours là, vissée sur la colonne fragile de son cou. Et elle se ravissait de sa capacité de résistance aux attaques pernicieuses de ceux qui se moquaient d’en protéger le contenu, elle avait encore tant et tant de combats à mener, tant d’informations à engranger, tant de victoires possibles ! En vérité elle savait qu’elle la perdrait un jour cette pauvre tête qui s’altérait avec le temps, mais ce serait uniquement quand elle l’aurait décidé. Son cœur un jour lui donnerait le signal du retrait, et elle espérait de toutes ses forces que, peut-être, il ne le ferait jamais. Alors ce jour seulement elle intimerait à sa tête de se mettre au repos pour les années qui lui resteraient. Elle viderait un à un tous ses petits tiroirs pour en transmettre le contenu à qui marcherait dans ses pas, et elle lâcherait prise. Sans doute pour l’éternité.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">Ecrit à Beaucaire,</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">le 30 mai 2018</span></div>
LAURE CORDELEThttp://www.blogger.com/profile/06062656740065755071noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4581731788622253074.post-88765596961984201232018-04-18T11:08:00.003-07:002018-04-18T11:08:42.767-07:00Nostalgie<div style="text-align: justify;">
Elle savait qu’elle survenait toujours sans prévenir, sans signes avant coureurs, presque avec brutalité. Une vague immense venue du tréfonds de sa mémoire qui la plongeait dans un autre monde, dans ce passé dont l’absence se faisait parfois si douloureuse, qui la liquéfiait de tristesse et de douceur mêlées. Sa mémoire lui restituait intactes les voix, les rires, les petits riens qui avaient construit ses certitudes, tous ces moments qui s’étaient infiltrés dans son cœurs et s’y étaient imprimés pour la vie. Tous ces instants de grâce pendant lesquelles elle avait su qu’elle touchait le bonheur revenaient la hanter à l’improviste. Tous ces choix qu’elle avait fait sans parfois même y penser, toutes ces portes ouvertes et refermées avec l’absolue insolence de ceux qui croient pouvoir tromper la vie. Tous ces souvenirs qui remontaient et lui brisaient le cœur, qui s’y attardaient comme autant de pointes aiguisées, ne laissant derrière eux que le poids intolérable de ses erreurs... </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Combien de souvenirs de cette sorte engrange-t-on dans une vie ? Combien de moments clés que nous savons indélébiles alors même que nous les vivons ? Combien que nous balaierons d’un revers de la main pour aller vers un autre, éphémère, qui perdra vite de sa saveur ? Combien que nous regretterons sitôt perdus, jamais effacés... La petite musique du souvenir était là, enfouie au plus profond de sa mémoire, elle resurgissait tout à coup et les sensations lui revenaient, intactes. Inévitablement elle s’en voulait, se remémorait ces périodes de sa vie en se jurant que plus jamais elle ne les enfouirait jusqu’à les oublier. Mais elle savait qu’elle recommencerait, elle était ainsi faite qu’il lui était facile de broder d’autres vies sur l’infatigable métier de son imaginaire, ces vies auxquelles elle avait tourné le dos avec l’inconscience de ceux qui ne vivront jamais assez.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Au fil du temps elle s’était rodée aux attaques sournoises de la nostalgie, elle ne s’en prémunissait plus, bien au contraire elle l’accueillait les deux pieds ancrés dans sa vie et puisait jusque dans la douleur les forces qui lui permettaient de continuer. C’était tout ce qui lui importait, survivre aux sirènes du passé, affronter le passage du temps pour garder cette vision claire de l’avenir qui lui était nécessaire. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">Ecrit à Beaucaire,</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">le 18 avril 2018</span></div>
LAURE CORDELEThttp://www.blogger.com/profile/06062656740065755071noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4581731788622253074.post-4464436506472810792018-04-14T10:20:00.003-07:002018-04-14T10:20:33.430-07:00La ProieIl est là, sous la pluie<br />
Immobile<br />
Seul<br />
Son œil noir la fixe<br />
Sagace<br />
Brillant<br />
Il la guette, sans bouger<br />
Patient<br />
Déterminé<br />
Elle détourne le regard<br />
Apeurée<br />
Tremblante<br />
Elle veut vivre<br />
Résister<br />
Combattre<br />
Elle est sans forces<br />
Chétive<br />
Affaiblie<br />
Elle est perdue<br />
Il le sait.<br />
<div>
<br /></div>
<div>
<span style="font-size: x-small;">Ecrit à Beaucaire</span></div>
<div>
<span style="font-size: x-small;">le 14 avril 2018</span></div>
LAURE CORDELEThttp://www.blogger.com/profile/06062656740065755071noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4581731788622253074.post-64702046093290797992018-02-04T11:23:00.000-08:002018-02-04T11:23:39.685-08:00Elle n'aimait pas qu'on la touche<div style="text-align: justify;">
Elle n’aimait pas qu’on la touche. Elle ne supportait pas le plus léger effleurement, le moindre contact la contractait toute et lui donnait envie de siffler comme une vipère ! Elle ne savait plus depuis quand l’habitait ce dégoût des autres peaux, ce rejet de toutes tentatives de rapprochement, la plus infime soit-elle... Oh bien sûr elle avait des besoins, des élans de désir qu’elle assouvissait avec passion, seuls instants où lui paraissait tolérable la peau de l’autre. Mais ils ne duraient pas, ne s’alanguissaient jamais après l’acte, n’engendraient pas de tendresse. Elle vivait murée dans une solitude qu’elle s’était construite et qui lui convenait, non par peur du monde extérieur mais pas souci de commodité. Les contacts provoquaient des liens, tissaient des univers variés qui l’auraient détournée de ses objectifs, réduisaient parfois à cet état de loque qu’elle craignait par-dessus tout. Elle savait trop combien il est douloureux de s’extraire de l’habitude de l’autre, de s’assumer seule, de vivre en adéquation avec soi-même. Le toucher, ce geste si simple et si déroutant, la glaçait. Elle n’avait jamais rien vécu qui justifie son choix, mais elle avait l’absolue certitude qu’en pliant devant l’exigence des rituels en vigueur elle en viendrait à s’oublier elle-même. Elle ne le pouvait pas. Elle se surprenait parfois à vouloir deviner le grain de peau d’une personne qui se dégageait du lot, à imaginer ce qu’elle ressentirait à son contact, et si sa curiosité alimentait suffisamment sa soif sensuelle elle y cédait avec énergie et détermination. Le temps nécessaire pour évacuer toute tension et reprendre sa vie là où elle l’avait laissée. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Elle n’aimait pas qu’on la touche. Elle-même ne touchait pas l’autre. Si elle ne pouvait l’éviter elle le faisait si brièvement que la personne s’interrogeait sur la réalité du geste. Aussi peu tangible qu’il soit, un contact déclenchait des interrogations, des sensations, des envies. C’était tout cela qu’elle rejetait, en bloc. Elle ne pouvait pas continuer sa route et se tenir à ce qu’elle avait initié si elle s’en laissait détourner. Elle n’avait nul besoin de tendresse, nul besoin de cette hypocrisie que sème la politesse, nulle envie de leur ressembler. Abritée des passions tristes, protégée de la folie des autres, marginalisée par ses choix de vie, elle était libre de toutes entraves autres que celles qu’elle s’imposait. Libre de vivre et d’agir. Libre d’aimer ou de haïr. Libre de mourir. Sa volonté avait bâti un mur qui stoppait les émotions inutiles, elle s’alimentait, se lavait, dormait. Parfois elle s’unissait dans un acte nécessaire auquel elle ne donnait pas suite. Seule la pensée avait des conséquences. Sur sa vie, sur ses actes, sur sa créativité. Sa liberté était totale. Elle dirigeait ses actions, orientait ses travaux, nourrissait son imaginaire. Aucune présence ne lui était nécessaire pour évoluer. Elle avait fait le choix qui lui convenait pour croître et mûrir sans jamais perdre de vue ce qu’elle était ni ce qu’elle voulait, et chaque jour elle s’améliorait. Atteindre le cœur de son être, l’ultime perfection, n’était possible qu’à ce prix. Son corps l’avait compris bien avant elle.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Elle n’aimait pas qu’on la touche. Personne ne comprendrait jamais ce qu’elle était. Un jour, personne d’autre qu’elle-même ne la toucherait.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">Ecrit à Beaucaire</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">Le 04 février 2018</span></div>
LAURE CORDELEThttp://www.blogger.com/profile/06062656740065755071noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4581731788622253074.post-82316961982590377212017-10-07T11:26:00.003-07:002017-10-07T11:26:39.928-07:00Ode Au MartyrTu peux toujours rêver <br />
Pour que j'te laisse en place <br />
Ma vie à moi est claire <br />
Et la tienne sent l'roussi <br />
Tu peux toujours pleurer <br />
On s'ra pas potes à vie <br />
Tu voulais pas y croire <br />
Mais j’t’avais mis en garde <br />
Alors cette fois tant pis <br />
On s'en va aux galères <br />
Toi sur l'banc à ramer <br />
Et moi à faire la fière <br />
Pour un challenge d'enfer <br />
Un putain de face à face <br />
Tu sais faut pas t’en faire<br />
J'veillerai sur ta survie <br />
Faudrait pas que tu t’noies <br />
Là comme çà par mégarde <br />
Faut que tu vives ta vie <br />
J'te veux pas en martyr <br />
Tout maigre sur la croix <br />
Toi larmoyant tout pâle <br />
Moi te donnant à boire <br />
J'veux pas te voir souffrir <br />
Juste que tu te dévoiles <br />
Que t'oublies les sunlights <br />
Que tu joues ta sonate <br />
Et moi pendant c’temps là<br />
J’jouerai tranquille<br />
La dernière sonnerie... <br />
<br />
<br />
<span style="font-size: x-small;">Ecrit à Beaucaire</span><br />
<span style="font-size: x-small;">le 06 octobre 2017 </span><br />
<div>
<br /></div>
LAURE CORDELEThttp://www.blogger.com/profile/06062656740065755071noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4581731788622253074.post-15175264521539024852017-10-02T06:37:00.004-07:002017-10-02T06:48:23.352-07:00ÂME SŒUR <div style="text-align: justify;">
Nous la rencontrons tous un jour ou l’autre. Elle apparaît à un moment donné de notre vie qui ne doit rien au hasard, et elle demeure. Comme l’amour, elle a le visage que nous lui donnons, se conjugue au choix au masculin ou au féminin, et trouve son ancrage dans notre histoire. Elle est non pas notre alter ego, mais notre moitié, l’indispensable reflet contradictoire que nous renvoie notre miroir, celui qui nous connaît et nous complète.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Si ce n’est déjà fait vous la croiserez un jour prochain, et vous la reconnaîtrez. Un lien très fort, indestructible, vous lie immédiatement. Dès le premier instant vous reconnaissez une âme qui comprend et entend la vôtre, vous devenez gémellaires malgré vos différences. Ou plutôt grâce à ces différences. Cette autre sait comment fonctionne votre mode de pensée, vous n’avez pas besoin de lui expliquer vos processus de raisonnement, pas plus que les motifs de vos comportements. Elle sait vos chagrins, vos peurs, vos doutes et vos victoires sur vous-même. Elle sait vos joies, vos gourmandises terrestres et spirituelles, vos élans et vos emportements. Elle sait vos colères, vos emballements, les secrets les plus intimes de votre être. Et vous savez les siens.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Vous n’avez pas besoin de vous voir quotidiennement ni même de vivre proches pour préserver votre lien. Vos pensées vous lient irrévocablement et vous sentez quand l’autre a besoin de vous. Ce n’est pas une relation idyllique, il peut y avoir des contraintes, des manifestations d’ego déplacées, des prises de bec aussi... Mais aucune fâcherie, aucune contrariété ne s’éternise. Vous êtes deux pièces de monnaie dissemblables accolées pour n’en faire qu’une seule et qui suivent chacune leur propre chemin, accompagnées et soutenues par l’autre. La main qui se tendra vers vous sera la sienne, le sourire, le rire, la complicité et l’indéfectible tendresse seront les siennes. Il n’y aura pas de jugement, mais plutôt un regard critique et juste qui ne vous blessera pas. Parce que cette autre voit au plus profond de vous ce que les autres ne verront jamais, elle vous connaît comme vous la connaissez.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Elle est ce cadeau précieux, unique, d’une vie liée à la vôtre. Plus forte que l’amour, que l’amitié, que la filiation. Un cadeau qui résiste aux épreuves, un miroir sans tain qui osera tout vous dire, tout vous montrer de vous-même, tout apaiser et tout guérir. Elle est votre âme sœur. Et vous êtes la sienne.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">Ecrit à Beaucaire,</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">Le 02 octobre 2017</span></div>
LAURE CORDELEThttp://www.blogger.com/profile/06062656740065755071noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4581731788622253074.post-21020102355200852972017-09-18T10:02:00.001-07:002020-05-29T07:31:20.355-07:00L'OISEAU<div style="text-align: justify;">
Elle avait sincèrement cru que se cloîtrer entre ces murs allait la mettre à l’abri des vicissitudes du monde extérieur. Avec une grande naïveté, patiemment, elle les avait érigés pierre par pierre, ne laissant filtrer la lumière du jour que par d’étroites ouvertures. Elle les avait voulues trop hautes pour se créer des envies d’ailleurs, et trop petites pour être tentée de s’y glisser. Se déniant tout droit de rêver devant la terre aride qui l’entourait aussi loin que puisse porter son regard, coupant court avec brutalité à toute échappatoire, créant ainsi le lieu parfait, vide et austère qu’exigeait son renoncement.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Elle n’avait pas prévu l’oiseau. Il arrivait à l’aube, un peu avant avant le lever du soleil, et la regardait en pépiant de temps à autre, très peu, comme s’il craignait de la lasser. Il s’envolait aux heures chaudes pour revenir au crépuscule, et il restait là, presque immobile, jusqu’à la tombée de la nuit. Elle se surprenait à l’attendre, déçue au-delà du vraisemblable lorsqu’il tardait à apparaître, soulagée autant qu’effrayée par l’exigence de sa présence. Du maigre repas qu’elle consentait à consommer chaque jour elle lui gardait quelques miettes et un peu d’eau, il voletait jusqu’aux bols posés devant elle, picorait dans l’un et buvait dans l’autre avant de repartir dans ce froissement d’ailes si particulier qui lui donnait absurdement envie de pleurer. Il était devenu son seul lien avec le monde extérieur, fragile et constant, et elle craignait chaque jour un peu plus qu’il ne se rompe pour disparaître, la renvoyant à sa solitude.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Les jours, les nuits, passaient dans un silence que seul interrompait l’oiseau. De la folie de ses exigences elle avait désormais une conscience aiguë, terrifiante, et ne savait quel enseignement en tirer. N’était-elle pas persuadée que seuls la solitude et l’enfermement sauraient l’amener au degré d’ascèse qu’elle se donnait pour but ? Et l’accomplissement ultime n’était-il pas de savoir quand renoncer ? Ainsi au fil des jours et des nuits, perdant le sommeil et se torturant à comprendre, elle évoluait vers une exigence qu’elle n’avait pas prise en compte au départ. Celle d’un besoin irrépressible d’imperfection qui la mènerait à l’éblouissement. Prise au piège entre ses propres murs, dans l’incapacité d’en sortir sans briser son vœu de silence et reconnaître son orgueil, pas encore prête au renoncement qui lui ouvrirait la porte de sa prison de pierres, elle souffrait pour la première fois de sa vie. Et pour la première fois aussi versait des larmes sur la douleur qu’elle s’imposait. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Au fil du temps elle avait oublié que d’autres vivaient tout près d’elle, qu’il lui suffisait d’un cri pour les alerter et rejoindre le monde dans lequel elle avait refusé de vivre. Elle ne faisait pas le lien entre le monde extérieur et sa prison de pierres par celui qui lui apportait ses repas journaliers. Sa mémoire s’était vidée de tout ce qui n’était pas essentiel, de tout ce qui ne lui rappelait pas pourquoi elle avait fait ce choix terrible. Elle ne savait plus qu’elle pouvait vivre encore, vivre mieux, et apprendre des autres plus qu’elle n’avait appris d’elle-même. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
L’oiseau, lui, savait. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">Ecrit à Beaucaire,</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">Le 18 septembre 2017</span></div>
LAURE CORDELEThttp://www.blogger.com/profile/06062656740065755071noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4581731788622253074.post-80945585576613318832017-09-15T11:16:00.000-07:002018-04-18T11:11:11.268-07:00DissimuléeLes jours traînent en longueur<br />
En effeuillant les heures<br />
Les rêves s'étirent à l'infini<br />
Lentement ils prennent vie<br />
Toi tu es là en spectateur<br />
Tu les regarde vivre<br />
Et tu pleures<br />
Tes peurs renaissent<br />
Vivaces et cruelles<br />
Cachées sous les sourires<br />
Guettant l'instant propice<br />
Ne pas céder à leurs appels<br />
Ne pas fuir non plus<br />
Entre fantasmes et réalité<br />
Choisir la voie de la dignité<br />
Celle qui prendra un peu de tout<br />
Pour un cocktail explosif<br />
Tout en retenue et douceur<br />
Où surnage l’impensable vérité<br />
Dissimulée...<br />
<br />
<span style="font-size: x-small;">Ecrit à Beaucaire</span><br />
<span style="font-size: x-small;">Le 19 septembre 2017</span>LAURE CORDELEThttp://www.blogger.com/profile/06062656740065755071noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4581731788622253074.post-64861345274443712142017-07-21T11:00:00.000-07:002017-10-02T06:42:38.849-07:00PAGE BLANCHE<div style="text-align: justify;">
On peut écrire sur un tas de choses, et parfois même sur des instants de vie qui laissent une trace plus ou moins profonde dans la nôtre. Mais vient inévitablement l'instant T tant redouté, celui de la page blanche. Ce syndrome que tout auteur craint comme la peste et qui frappe sans prévenir, de préférence au mauvais moment, déclenche des réactions en chaîne et une remise en question qui peut s'avérer très douloureuse.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pour moi, qui écrit depuis l'âge de huit ans avec une déconcertante facilité et plus ou moins de bonheur, me retrouver devant la page vide de mon écran d'ordinateur est une expérience des plus inquiétantes. Je ponds une phrase ou deux, parfois un paragraphe ou deux, puis plus rien ne vient... J'attends. Les idées sont là, elles se bousculent dans ma tête et je ne parviens pas à les ordonner pour les restituer dans la forme qui saura accrocher mes lecteurs. J'essaie, j'arrête, je recommence ! Alors me vient l'idée saugrenue d'écrire sur le fait que je ne peux écrire. De partager cette angoisse qui m'étreint, cette impatience qui alimente ma colère, ce trop plein qui m'encombre et me décourage. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Je me remémore mes meilleurs instants d'écritures, les mots qui se précipitent sous mes doigts, le bruit réconfortant du clavier martelé à vive allure pour donner naissance à des textes dont je ne rougis jamais d'assumer la paternité. Instants bénis qui m'isolent du monde extérieur et du temps, qui m'insufflent autant d'énergie qu'ils m'en prennent, paradoxe immémorial de toute création... J'enrage de ne pouvoir atteindre ce nirvana pour lequel je suis venue au monde, l'écriture est toute ma vie, elle me définit, elle est ma force. Ce que parfois je ne peux ou ne sais dire passe par l'écrit avec aisance, les mots demeurent et se gravent dans l'esprit de ceux qui les lisent. Le message, qu'importe ce qu'il soit, passe. Le relais est accompli.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Aucune forfanterie dans mon propos, juste la conscience de ma capacité à transmettre. Ma lecture des événements, des faits, des idées que je commente, se fait avec simplicité. Je porte avec assurance un regard aiguisé sur le monde qui m'entoure, sur les gens aussi. Et si certains pensent m'abuser par l'opacité ou la fausse simplicité de leurs discours je veux leur dire aussi qu'il n'en est rien. Tout cela m'amuse, me nourrit, me conforte dans mes choix d'écriture autant que dans mes choix de vie. Ecrire bouscule mon âme, affine mon esprit, dope mes neurones, donne du sens à ma vie. Depuis toujours. Et cela ne s'arrêtera qu'avec moi.<br />
<br />
Mais certains jours de souffrance, lorsqu'il m'est impossible d'accoucher d'un texte, j'en pleurerais...</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">Ecrit à Beaucaire,</span><br />
<span style="font-size: x-small;">Le 21 juillet 2017</span></div>
LAURE CORDELEThttp://www.blogger.com/profile/06062656740065755071noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4581731788622253074.post-45716454752881642032017-06-04T09:39:00.000-07:002017-06-04T09:39:05.501-07:00GOOD MORNING BEAUCAIRE<div style="text-align: justify;">
Six ans aujourd'hui que je suis arrivée à Beaucaire pour envahir mes parents avec mes cartons et mes bestioles, le cœur plein d'espoir ! Comment aurais-je pu prévoir tout ce qui a suivi ? De la perte douloureuse de ma Maman un mois après mon arrivée, suivie un an après par celle de mon Papa, je garde un sentiment d'inachevé et une douleur qui ne me quittent jamais... Ma vie a été chamboulée bien au-delà de ce que j'en attendais, et pas du tout comme je l'envisageais. Mais de manière surprenante le bilan de ces six années est majoritairement positif, j'ai trouvé un équilibre, j'ai fait mon trou à Beaucaire et l'avenir s'annonce ensoleillé. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ne pas s'endormir sur mes acquis est ce à quoi je m'attache désormais, aller de l'avant et donner du sens à ma vie en renforçant mon engagement dans la lutte antiraciste et contre les extrémismes, quels qu'ils soient. Tout particulièrement contre l'extrême-droite qui gangrène la ville que mon cœur a choisi ! Souvent l’on me demande ce que cet engagement m'apporte, la question me surprend tant la réponse est évidente. C’est un formidable enrichissement personnel, la certitude de faire ce qui doit être fait, celle que le silence est pire que la mort. Oui c'est un engagement risqué, j'en subis les effets négatifs chaque jour, la haine et la violence sont omniprésentes dans ma vie, virtuellement comme dans la réalité. Mais elles me confortent dans ce que j’entreprends, et la satisfaction que je retire de la moindre action engagée pour mettre un terme aux dérives de l’extrême-droite est immense. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Enfant déjà je ne supportais pas l’injustice, et il n’y a pas pire injustice que la haine de l’autre et la discrimination, avec tout ce que cela entraîne. Au fil des années et de mon histoire familiale j’ai acquis cette certitude que le Mal est sur cette terre, parmi nous. Il porte un nom, le fascisme. Et il avance à visage découvert, avec arrogance et trop peu de monde prêt à se lever pour lui barrer la route ! Les belles paroles et les promesses faciles, le discours populiste qui joue sur les ressorts de la peur et de l’envie, sont son pain quotidien. Celui qu’il jette en pâture à qui veut bien ouvrir la bouche pour avaler sans discuter. Tout cela est bien peu chrétien pour ceux qui se prétendent les champions de la morale et de la préservation de “nos traditions judéo-chrétiennes”. Mais ils ne sont pas à une contradiction près, et le pire est que leurs soutiens ne remettent jamais en question ces contradictions ! Dans ces conditions comment ne pas se lever pour dire “ASSEZ” ? J’avoue ne pas comprendre ceux qui regardent passer les trains en attendant que d’autres les fassent dérailler... Leur immobilisme est impardonnable.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Je ne suis pourtant pas de ces personnes qui aiment tout le monde avec des étoiles dans les yeux et la bouche en cœur, j’ai conscience des difficultés qu’entraîne la vie en société de communautés aux us et coutumes très différents les uns des autres. Se rapprocher de l’autre, apprendre à le connaître, dialoguer, sont les seules façons possibles de vivre ensemble. Pas un vivre ensemble idéalisé qui n’existe que dans l’esprit de ceux qui ne le vivent pas au jour le jour, mais un vivre ensemble tolérant, semé d’embûches et enrichissant. Celui que chacun de nous peut vivre, à Beaucaire et ailleurs, pour peu qu’il s’en donne la peine. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
J'ai transmis à ma fille et ma petite-fille les valeurs que je défends, je sais qu'elles veilleront à les transmettre à leur tour. A moi de leur prouver chaque jour qu'elles sont sur le bon chemin, celui sur lequel ont marché mes parents toute leur vie <3 Le chemin de l'amour, de la fraternité, de la solidarité, du partage et de la tolérance... Tous ces petits et gros cailloux qui vous écorchent les pieds mais qui vous ancrent dans l'humanité.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">Ecrit à Beaucaire</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">le 31 mai 2017</span></div>
LAURE CORDELEThttp://www.blogger.com/profile/06062656740065755071noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4581731788622253074.post-29690962153272895342017-03-30T11:37:00.002-07:002017-03-30T11:37:52.965-07:00Aveu de Faiblesse<div style="text-align: justify;">
Amis lecteurs je dois vous faire un aveu. J'aime les hommes intelligents, et j'aime aussi les hommes de pouvoir. C'est ma faiblesse, totalement assumée. Un homme qui cumule les deux me fait craquer, je suis foutue avant d'avoir réalisé ce qui m'arrive ! Tout cela reste bien entendu très théorique, et d'évidence platonique, mais je ressens dans toutes les fibres de mon corps cette tension irrépressible que seule suscite l'union de l'intelligence et du pouvoir. Mes neurones s'aiguisent, je suis d'emblée focalisée sur l'ultime question : vais-je pouvoir lui parler ? Le tout n'est pas de l'entendre, même si cela s'avère toujours très intéressant, non le but est d'échanger, de tisser un lien même très bref qui s'imprimera à jamais dans ma mémoire et nourrira mon imaginaire. Pas dans le sens romantique du terme, même si j'en plaisante volontiers avec mon cercle d'amis, mais dans celui qui ouvre des voies inconnues à ma propre intelligence, qui la nourrit, qui l'enflamme et qui guidera mes doigts sur le clavier comme en cet instant précis. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Moi dont le tempérament tranquille abrite un esprit curieux, mais dont l'âme passionnée se protège farouchement des blessures, je ne me reconnais plus dans ces rencontres qui ont émaillé ma vie depuis toujours. Des hommes de pouvoir, des hommes intelligents, j’en ai rencontré tout au long de ma vie et j’en ai même épousé un qui a laissé une trace indélébile... Mon schéma affectif me pousse vers ces hommes qui enrichissent ma propre vie en lui apportant cette étincelle qui la préserve de l’oubli. Ils repoussent mes limites, auprès d’eux, après eux, je peux me surpasser. Leur intelligence provoque la mienne, elle l’oblige à sortir des sentiers battus et à donner le meilleur d’elle-même. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pendant ces rencontres j'ai la sensation de me dédoubler et je reste là, à l'écart de moi-même, me regardant évoluer avec aisance jusqu'à prendre les yeux dans les yeux ma dose de puissance intellectuelle à cet homme qui m'offrira un instant de grâce qui pour lui ne sera qu'un infime moment de sa propre vie... Le caractère souvent éphémère de ces échanges leur donne plus encore de valeur, mais si ce qui s’y dit a son importance il y a des échanges muets qui en ont plus encore. Plus subtils mais non moins satisfaisants ils consolident le lien ténu qui s’est créé, l’estampillent d’une approbation bienvenue pour ce que je fais, pour ce que je suis. Ils sont la certitude que lui se souviendra de cette rencontre et saura mettre un visage sur mon nom, ils accrochent des ailes à mes projets.</div>
<div style="text-align: justify;">
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Bien sûr lors de ces moments j'engrange, mon cerveau prend des notes, les mots, les phrases, se gravent dans ma mémoire pour y faire leur office. Tout cela me servira plus tard, peut-être pour écrire un article sur mon blog, peut-être pendant un débat ou une simple conversation, mais pas un mot ne sera perdu. J’y ajoute ces petits riens qui dressent le portrait d’un homme, sa voix tout d’abord, sa gestuelle, ses regards, ses petites manies... Ensuite je range l’instantané avec les autres, ceux qui l’ont précédé. Les hommes de pouvoir sont inévitablement liés à des moments clés de ma vie, les rencontrer fait remonter à la surface des souvenirs soigneusement enfouis, l’émotion est forte et je sais que certains autour de moi ne la comprennent pas. Mais au-delà des idées ou des responsabilités je vois l’homme, l’être imperfectible qui m’émeut. Je sais que je suis capable de me distancier intellectuellement de certaines personnes pour lesquelles j'éprouve une admiration immédiate et incontrôlable. Mais s’il est clair qu’aucun homme de pouvoir, si admirable soit-il, ne me détournera de mes propres engagements, je sais que j’éprouverais à échanger avec lui une vraie satisfaction qui mettra à rude épreuve mes convictions et fermera la porte à toute tentative de neutralité. </div>
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Et moi, grâce à eux, j’aurais passé ma propre puissance, ma propre intelligence, un cran au-dessus. En les nourrissant de leur propre fragilité. Ce qui en soi est une terrible réalité.</div>
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<span style="font-size: x-small;">Ecrit à Beaucaire</span></div>
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<span style="font-size: x-small;">le 30 mars 2017</span></div>
LAURE CORDELEThttp://www.blogger.com/profile/06062656740065755071noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-4581731788622253074.post-57002635749601528292017-03-03T11:40:00.000-08:002017-03-03T11:42:25.834-08:00Il n'est pire aveugle et sourd que celui qui ne veut ni voir ni entendre... <div style="text-align: justify;">
Il n'est pire aveugle et sourd que celui qui ne veut ni voir ni entendre... Et j’ajouterais qu’il n'est pire idiot que celui qui ne veut pas comprendre. </div>
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Est-il raisonnable d’espérer en la bonté de l’Homme quand jour après jour d’aucuns s’acharnent à nous démontrer notre erreur ? Je suis sidérée par la capacité de destruction que démontrent certains qui s’acharnent, de préférence à plusieurs, sur qui les dérange dans leurs certitudes. Des certitudes nous avons tous, mais quand elle s’accompagne d’engagements et de valeurs elles deviennent insupportables à quelques-uns. Et ce qui en résulte peut faire vaciller la foi la plus solide en l’humanité. </div>
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Je crois en l’échange, aussi furieux soit-il, il forge des liens indestructibles et ouvre de surprenants chemins de vie. Je crois dans la vertu de la parole telle qu’on la pratiquait dans les temps révolus, lorsque les mots prenaient tout leur sens et transmettaient la sagesse des anciens. Que serions-nous si d’autres avant nous n’avaient lutté pour enlever une à une les pierres sur les voies que nous empruntons aujourd’hui ? De l’expérience de ceux qui nous ont précédé nous tirons notre savoir, notre énergie, et nos valeurs. D’eux nous avons appris de terribles comme de merveilleuses leçons. Il nous revient d’en perpétuer la mémoire et de veiller à ce que certaines ne soient jamais oubliées. Pour cela entre autres, le verbe est un merveilleux moyen de communication, utilisé à bon escient il peut faire des miracles. A contrario les mots peuvent écraser l’espoir, le réduire en cendres, le disperser aux quatre vents et s’en laver les mains... Certains mots referment un couvercle sur nos mémoires. Si la parole est un bienfait, en venir à l’utiliser pour semer le trouble le plus abject dans les esprits revient à la nier dans son infinie potentialité. Que celui qui n’a jamais blessé par ses mots ou ses écrits me jette la première pierre ! Mais que l’on me permette en retour de la jeter sur ceux qui se saisissent des mots pour blesser à dessein.</div>
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Comment dans ces conditions continuer de croire dans les vertus de l’échange ? La volonté de partager le modeste savoir acquis au fil d’une vie ne suffit pas à percer le mur d’indifférence dont s’entourent les autres. Nos espérances se fracassent sur l’implacable réalité de revendications alimentées par des discours qui font vibrer les cordes de la peur et de l’ignorance. L’inculture, la crédulité, la naïveté, forment le quotidien de ceux qui ne sont capables de voir que le pire, et s’empressent de l’inventer quand il ne l’est pas assez pour illustrer leur propos. Dans cette part d’ombre l’humain ne vaut pas le regard que l’on pose sur lui, disons-le franchement il est laid. De cette laideur affligeante qui naît dans les cœurs les plus noirs.</div>
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Comment garder l’étincelle en vie quand certains s’acharnent à souffler dessus des bouffées de haine et de bêtise ? Il n’est pas de tâche plus ardue que celle qui consiste à sarcler une terre aride qui refuse jusqu’à l’eau que l’on voudrait lui offrir. Une terre qui finalement se satisfait de mourir et récuse les soins que l’on essaie de lui donner pour adoucir ses dernières heures. Toutes les larmes versées ne suffiront jamais à la garder en vie...</div>
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J’ai tendance à croire que c’est au plus sombre de l’avenir qu’il convient de ranimer l’espoir et de croire en l’humanité. Mais je ne suis plus certaine de croire en l’humain dans toute son imperfectibilité. Sans doute parce que je fais le constat terrible que dans sa grande majorité il s’est endormi sur l’essence même de ce qui le constituait, doucement, sans en avoir conscience. Il est entré dans un état de narcolepsie qui dresse entre lui et nous une barrière infranchissable. Il porte sur le monde qui l’entoure un regard embrumé, noyé de haine, hanté par la somme de toutes les peurs qui résonnent au tréfonds de son esprit. Et cet humain là, je n’ai pas envie de lui tendre la main.<br />
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<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;">Ecrit à Beaucaire</span><br />
<span style="font-family: "arial" , "helvetica" , sans-serif; font-size: x-small;">le 02 mars 2017</span></div>
LAURE CORDELEThttp://www.blogger.com/profile/06062656740065755071noreply@blogger.com0