Ainsi il marche dans la vallée de la mort
Étreint d'angoisse et pourtant libéré
Du poids d'une vie qui l'enfonçait en terre
Il ne marche pas, il danse !
Il sautille et il tournoie dans les ombres
Elles planent autour de lui
Elles tourbillonnent dans ses pas
Ivre de sa liberté
Il ne danse pas, il vole !
Il étend ses bras comme des ailes immenses
Et les ombres le portent
Elles se perdent dans les nuées
Ivres de sa légèreté
Il ne vole pas, il s'élève !
Dans un souffle ultime il atteint le néant
Et les ombres le dévorent
Les ombres l'engloutissent
Ivres de sa jouissance.
Écrit à Beaucaire, le 31 mai 2023
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